Le père de l’auteure était-il l’homme idéal ? Comment en faire le deuil ? Ou serait-ce un leurre ? Quels seraient les effets de toute comparaison entre n’importe quel homme à venir et Jean-Michel ? Jamais à la hauteur, ou jamais tout à fait le bon ?
« Je préfère me débrouiller mal mais seule. Je suis nulle en hommes, même si je les aime », écrit Virginie Bloch-Lainé, dont le talent de portraitiste lucide s‘applique autant aux autres – un philosophe mé-contemporain, un urgentiste hyperactif, un historien mélancolique, un oncle médecin anticonformiste, tous composent une galerie de proches qui esquissent les contours d’un homme — qu’à elle-même.
Dans ce livre subtil, hors genres, d’une totale liberté qui évoque L’ami de Sigrid Nunez, il y a une tendresse du cœur, une intelligence des livres cités, mais il y a surtout une exactitude de l’œil : la saga familiale des Bloch-Lainé s’élargit jusqu’à nous raconter aussi une certaine France.
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