Si Ambrose Bierce continue à nous impressionner, cent ans après sa mystérieuse et romanesque disparition, c’est sans doute que son art de raconter a gardé cette stupéfiante puissance d’évocation qui est le lot des plus grands.

Il ricane beaucoup, il rugit et effraie volontiers, il bouscule son lecteur à coup d’images dont on peine à se défaire, et il le fait avec une verve colorée et un style, aiguisé comme une lame, qu’on ne retrouve que chez lui.

Ses récits sensationnels nous conduisent sur un chemin escarpé entre farce et terreur, humour et horreur, dérision et épouvante, et semblent à chaque fois nous mener au bord d’un précipice qu’il nous laisse contempler, pris d’un délicieux vertige.

Ce classique de l’acidité attendait depuis trop longtemps une édition à même de rappeler sa place au panthéon des grands écrivains, dans la pénombre inquiète que suscite son impitoyable génie.